Ничего не получится.
Похоже что то, чего я боялся больше всего, случилось со мной.
У меня пропал дар.
У меня есть все, слова, ритм, воображение. Но дар пропал.
Назвать это смертью? Да нет... Жизнь вроде продолжается. Но как она продолжается? Что я буду делать?
Вообщем, серьезно все. Не плачь, не плачь, Мужчины не плачут, жалея себя. Мужчины плачут на могиле родителей, и на исповеди, но не о себе.
Да, и я не буду плакать. Хотя, вот чтобы не моем месте сделала бы баба? Разрыдалась бы, выплеснула эмоции и сердечко бы у нее после этого не болело.
А я? А я стена... Доживу ли до 50-ти? ХА!
Жестоко, очень жестоко. Вот так взять и потерять крылья. Хорошо, что успел хоть что-то сделать.
Телефон не умолкает. Но я не отвечу.
Вы мне не нужны. Мне никто не нужен.
Реквием по мечте, реквием по поэту.
Занавес.